Со мною вот что происходит, мне Достоевский не заходит…

Реально, какая-то дичь несусветная — за полгода откладываю недочитанной уже вторую книгу Фёдора Михайловича. Первым пошёл (а точнее «не пошёл») Подросток. Прочитал треть и отложил … даже не знаю почему … не интересно, не цепляет. Достоевский вроде тот же — препарирует душу как студент-медик лягушку: распластав и вытряхнув наружу всё содержимое, зачастую, не очень приглядное. Но вот как-то не захотелось на этот раз погрузиться вместе с автором в потёмки и светлые уголки чужой души. Не нашёл я там себя, не увидел отражения вечного и насущного. Всё вроде так, но что-то не то.

Вторым номером, буквально неделю назад, стал Игрок. Абсолютно та же фигня. Какое-то даже отторжение появилось, какая-то гадливость что-ли. Как будто наступил … ну не, не в говно … на подгнившую сливу. Она чавкнула под ногой с характерным звуком и на секунду равновесие нарушилось. Хочется стряхнуть, закрыть книгу. Что за ети его невероятные метаморфозы! Как я так могу с Достоевским? Прям неудобно и обескураживающе. Надеюсь, пройдёт.

P.S. Заголовок — парафраз известной песни на стихи Евтушенко из к/ф Ирония судьбы.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *